Tiago Patrício

Bipolar poets

Os poetas bipolares

They wake up with dithyrambs

and lean their bellies against hallucinated

windows and know

they can make

the right words fly

just before the compulsive

crying session

At breakfast

they stand on tables

with their fully patented leather shoes

and jump up like fish

throwing ropes around the neck

of whoever is nearest

and write with the urgency

of those who inspire compassion

close to rejection

There are some who start by explaining

their poems and write theses

mistaken for literature

wrapped up in an old newspaper

several notches better

than the absent place of poetry

And the most reserved ones

who wake up in the afternoon

and start to describe

extreme positions while

repeatedly showing the palms of their hands

saying

– Can you see the future, the future

is in my hands

They always want to take the floor

and then apologise for it

but they carry their words through rooms

and corridors till they smother

all despairing places

And the staff full of intensive

care look after the poets’

clothes and internal hygiene

smoothing wrinkles and imperfections

out of the most exposed verse

resolving any formal obstruction

and whispering clean words in their ears

They expurgate the useless spots

open the bedroom doors

blow out the candles if the poets go to sleep

with their heads leaning on pictures

or on other incandescent ideas

and take note of the poets’ words

during their agitated rest

with their shoes still on

Some bipolar poets gather

at night in the most individual way

and sweat in their own tedium

on the narrow balconies of their rooms

while others go down to the cellars

of the buildings to spy

on the flexible muscles

which support the cultural constructions

in which they find genuine inspiration

full of an inner all embracing sparkle

as if it were a type of underground

eagle ready to lift its wings

And then they go on digging

eyes half-closed in the dark

devoted to a guaranteed-profit plan

till they reach a poetry without language

or connection with the word

Acordavam como ditirambos

e encostavam a barriga às janelas

alucinadas e sabiam

que podiam fazer voar

as palavras certas

àquela hora antes da sessão

de choro compulsivo

Ao pequeno almoço

subiam para as mesas

com os sapatos cheios de verniz

e saltavam como peixes

a lançar cordas ao pescoço

de quem estava próximo

e escreviam com a urgência

de quem inspira uma piedade

próxima da rejeição

Havia alguns que começavam por explicar

os seus poemas e faziam teses

que se confundiam com literatura

embrulhada em papel de jornal antigo

e que era várias vezes superior

ao lugar ausente da poesia

E aqueles mais reservados

que acordavam pela tarde

e começavam a descrever

posições extremas enquanto

mostravam muito a palma das mãos

seguidas e diziam

– Vês o futuro, o futuro

está nas minhas mãos

Queriam tomar sempre a palavra

e depois pediam desculpa pelo incómodo

mas continuavam com a palavra pelas salas

e corredores adentro até asfixiarem

todos os lugares de desespero

E as camareiras cheias de cuidados

intensivos cuidavam da roupa

e da limpeza interior dos poetas

alisavam os vincos e as imperfeições

nos versos mais expostos

resolviam qualquer obstrução formal

e ditavam-lhes palavras limpas ao ouvido

Depuravam os lugares inúteis

abriam as portas dos quartos

sopravam as velas se eles adormeciam

com a cabeça encostada a uma ilustração

ou a outras ideias incandescentes

e tiravam notas do que eles diziam

no meio de algum sono agitado

ainda com os sapatos calçados

Os poetas bipolares reuniam-se

à noite o mais individualmente possível

e transpiravam com o próprio tédio

nas varandas estreitas dos seus quartos

enquanto outros desciam às caves

dos condomínios para espreitar

os músculos basculantes

que suportavam os edifícios culturais

e encontravam inspirações genuínas

cheias de um fulgor que os abraçava

por dentro como uma marca de águia

subterrânea prestes a erguer as asas

E depois continuavam a escavar

de olhos semicerrados e luzes apagadas

vinculados a uma ideia de fundo garantido

até chegarem a uma poesia sem linguagem

nem comunicação com a palavra

Ítaca Magazine, nº2

Revista Ítaca, nº2