Miguel Cardoso

The world, therefore.

That which handles us.

Summons us: in another manner

of speaking.

Will this be its endeavour

(let’s call it that way) and the reason

for its chances, needs,

its unfinished devices,

its discrete insistences

and our laughing

(let’s call it that way) loudly amongst

that which is left unfulfilled in places.

And then what?

It’s no use invoking innocence.

No one believes in it any longer.

Nor is it very interesting.

There were some who scribbled

on paper napkins or hurled

gestures.  Just

like that.

As if they were

unexpected.

Those who have perfected

the crrchtctchhtt 

of stuck film strips

as they remembered. And so

forth, not so far

from the truth.  Those who have furiously

forgotten time and space, or folded them 

up together, very slowly, while simply

waiting for some breeze to come by.  That is,

to be seen by others just as 

unsteady. As if pain

didn’t appease time,

the world, and all the rest of it.

There are those who have been exultingly

retractable, like a hand

in cold water.  Who have stashed away

some marbles in a laced bag,

inside a draw together with the 

wind-up toys.  Naturally.

(Think for instance 

of the sounds they generate)

There are those who arrived a little late

because they stopped, very still for quite a while,

to stretch their legs:  a sort of 

routine scratching

by an almost peaceful  unrest.

Almost an unrest, an unrest almost.

There are those who have made a sudden idea last

for years, as they used it ferociously and sparsely.

Those who have so sloppily read

the unruly flights and entrails of banality.

There are those who ceased for good

to announce cuts

in paradigms and lent the knife

to more relaxed creatures.

Those who have stayed

well snuggled to better listen

and practice the gnashing of teeth.

Those who have wandered round, shall we say,

so randomly, stealing architecture from the architects.

Those who have taken their whole life to grasp

the so called great questions only to destroy them

carelessly (and not one at a time).

Those who have brought words back

into effort.  Who have spent a long

time in lawless places.

Who have questioned a great deal, smiling

at the shoulder shrugging of those

who weep.  For there are no answers.

Those who have been hesitatingly obstinate,

due only to their  unique belief

in the virtues of non-calculated dives.

Those who have never expected 

anything except perhaps once for the end 

of everything and have therefore walked 

totally devoted to principles.  And they took such long strides,

in the meantime (which doesn’t for example prevent 

exertions on cartography but muddles up

the much slower abilities of the magnifying glass).

Those who have therefore gone to and fro 

and thus seen a little of the world.

There are those who thought this wasn’t enough.

Those who have broken ground.  It doesn’t really

matter how.  Those who weren’t

very precise when kicking their surrounding enemies.

(Well, not as exact as they might have been)

Those who undertook something such as becoming extinct.

Who have annihilated something resembling their own selves.

Those who got entangled looking downwards.

Those who didn’t quite clarify their clarity.

And those who didn’t even see the clarity so to avoid distraction.

Who have been objectively

inaccurate (beyond the necessarily obvious).

Those who have erased instead of writing.

Those who prematurely announced

the end.  Even the end of yet another cigarette 

(since such a crumbling end, so spare

 in ash, light and whistling breath,

is as sweet as any good omen).

Those who have said: maybe in the morning.

Those who switched off the light and haunted

the explosion of very still apples.

Those who have lived without anyone noticing.

Those who have admired a saturday 

when there was nothing, but truly nothing, left to do.

Those who have squatted, laughing.

Those who have knifed the stone 

as if there was something inside.

Those who have danced so clumsily

and so amazingly among the chairs

of a closed bar.

Those who, now at length, have read it all again.

Those who have mainly torn it all up.  Or danced

at last.  Those who have been so quiet

and yet. Those who have enjoyed waving

their hands in front of film projectors.  And yet.

Those who have lit up the screen

only to see the writhing dust.

Those who have dug holes to hide

and worked up escapes.

Those who have amplified the most whispered

sounds, inventing even oilier

cartridges and so much more magnetic tapes

to this end.  New pigments, more fluttered

eyelashes, sharper knives, still coarser

voices, more thoughtless words,

looser morals, more wrecked lives,

more wide-spread futures, more of whatever

can further happen to love.

Or those who have unloved everything

with a mad seriousness and smiling

listened randomly to such exploits.

Not bad, as a principle.

And all this, it must be said, always with a fierce rigour

and almost permanent, rhythmical and eager subtlety.

This is of interest to us.

All of this,

even if for other reasons

or to other aims

 – still uncertain.

We’ll provide other usages for tools,

subtleties and manners of collapsing.

It’s what this is all about.

Everything else is amiss.